Miedo mirador.
De reojo, veo más que el destino,
el destino que apuesta en un barato casino,
la vida mía entre azares.
Una especial silla,
espacialmente me traslada,
traslación y rotación,
son los movimientos de mi tierra,
día y noche,
me ven progresar,
de arrastrarme como una serpiente,
hasta levantarme y verme nuevamente nacer.
Levántense todos juntos,
denme la mano,
denme la mano,
denme la mano.
ríete de mi caminar
y un periscopio de perspectiva espacial
de dos ruedas lamentar.
Impulsos.
Cojo el aerosol
y apunto como un francotirador.
(sigo instrucciones)
…Es tan indefenso, no sé porque lo hago.
La polilla, esta vez presintió
su muerte,
en su ultimo deseo,
depositó sus huevos sobre mi chaqueta.
Un disparo certero,
(cinco segundos sobre el insecto)
(sigo instrucciones)
Cinco segundo agoniza,
calándome el alma,
con el cincel de sus alas.
Cinco segundos y deja este mundo,
en su lento agonizar,
en su crepúsculo visual.
Aletargamiento.
Se dirige a mi,
diciéndome asesino,
continua su torpe vuelo,
para caer en mi chaqueta
y dejarla teñida de estrellas (polvo)
dignas del olor a muerte.
Olor, que no se desprenderá mañana,
sino cuando la tierra vea mi rostro,
con el primer y ultimo crepúsculo visual.
Humanicida.*
Corro entre mis compañeros,
mi ropa multicolor,
no soy de este liceo.
Maldita lavadora, que me tiñó,
por culpa de ella,
nadie seré.
Por fin destinado,
a estar confinado,
a los cuatro lados de esta hoja,
para poder colorear tu figura,
Con estas teñidas palabras
El celular
Produce un efecto de admiración
y uno de conmiseración.
Somos,
sólo nosotros
y nuestros egos.
Son sólo ustedes y sus ojos frente a mí,
son sólo ustedes,
a la luz.
Mi fuga y estertor,
en libertad de aspirar polvo,
escribo esto.
En soledad, admiro
el río de los desventurados.
Me refugio en hojas,
En rock and roll antiguo,
encuentro épocas inigualables en espíritu,
sueño con rubias y convertibles a lo Travollta.
Miro mis transportes de reojo
y suena Mustang Sally,
Ego destruido y dependencia de mi espíritu.
Oración – Portada: El rinoceronte es poderoso, gracias a su coraza.
África
En una tribu caníbal, cerca del kilimanyaro, estaba la reliquia ancestral que debía recuperar, tenía el armamento preparado y todo alistado para pasar por el paso fronterizo y enfrentarme a muerte con los terroristas. La importancia de la reliquia es tal que es capaz de perturbar el equilibrio del planeta.
…Número veintiuno a la pizarra.! Ávalos grita hablando de química.
Dice: Borra la pizarra y te dictaré un ejercicio.
Símbolo del azufre???
Cual es???
Será As??
Sí es así.
ANOTO: As.
Me siento con una humillación pública y una anotación.
África
Salí victorioso de los terroristas, pero tengo que encontrar la forma de infiltrarme en esa peligrosa tribu.
AHHH, Y sigues distraído. Como llegaste a segundo medio?
Forraré mi cuaderno para no inventar historias INDIANA JONES.
Yo creo que mis papás no alucinaban con los dibujos en las tapas de los cuadernos.
Historia me gusta al igual que literatura, por que hay que tener imaginación para transportarse de mundos literarios a épocas que jamás tendrán representación.
Que de fantástico tiene el azufre?
Mas aburrido que las biografías.
Todo parece belicosidad.
Todo parece belicosidad,
en tus miradas poco diplomáticas,
que de sexo no lo son.
Menos la furia,
de tus apretados labios.
Relaciones diplomáticas quebrantadas.
La mesa servida,
la insinuación al mesero
y a otro cliente que mira,
desvergonzadamente lo que me gusta.
Tu labio se afloja,
destellando miradas poco diplomáticas.
…Cuando el amor surge de un recuerdo,
es como detener el tiempo
y ver tu anatomía bajo el agua,
esquelética para algunos,
para mi… sensual,
fotográficamente digna de besar,
cambio y transmutación
de agua dulce a salada.
La corriente se agita,
al igual que nuestra desnudez.
Triángulo.
Crepúsculo acabado,
en triangular forma,
como la del calzón
que alcanzo a ver debajo de la meza.
Triangulo místico,
ámbar para nuestra derretida noche.
Música escogida,
un buen vino
y mil historietas…
Para terminar durmiendo,
en triangular forma.
Violencia Abrumadora.
Todo es violencia en ti,
generas ansias de matar,
poco a poco en mi cuerpo.
Entrometerme entre las cuerdas,
de tu guitarra
y ser triturado por tus acordes,
melodías letales,
con perfil de suicidas,
son las que me hacen generarte.
Como olvidar la muerte,
esa que presentaste personalmente,
puta de mierda…
jdshbsjxbkjfhnfdhj
Vuelve a mí…
Planos, textura y colores,
de este film que se exhibe,
frente a mi.
Olores pre-exitantes,
de la nada que soy.
De ese extra insignificante,
que aparece en un plano menor.
Cuando el DVD anuncia el fin del film,
acaban también mis ansias de besarte.
(Eso fue una mentira)
(Porque se acrecientan)
Mis ganas de amarte en un esquina,
ocultamente gris,
para nosotros,
únicamente los dos.
Es como ver la crudeza,
del enfermo de cáncer llorar,
y el llanto campesino,
lleno de purificación.
Un plato de papas fritas,
dejado en el olvido costero,
de aquellas cenas desposeídas.
Cicatrices abiertas y sangrantes,
en ese desesperado lamento maternal,
Ojos verdes, rucas, velos negro,
y aquel estoico rostro del cordero.
La soledad del cachorro,
llanto imperceptible de plaza de armas maltratada.
Un oscuro día de patio trasero,
un llanto de almohada,
de la estela de aquella mortaja al viento cálido estival
y a la palabrota que éste se lleva.
El grito del niño,
que atesora un fruto podrido,
entre un surco eterno.
Es un sentimiento de culpabilidad que no había sentido de forma tan prolongada, una sensación que no me permite ver tus fotos y mirarte de frete.
Como hacerte ver que me importas, que aún podemos volver a la antigüedad y transmitir lo que nos ha pasado.
Es importante que creas en mi cambio, que fue una etapa de mi vida, que tenía que vivirla, nunca la real intención fue lastimarte como lo hice.
Todo era una competencia conmigo mismo, para ver cual era mi límite de maldad y crueldad.
Más sincero no puedo ser, he aprendido cosas tales como cuando en una pareja de amigos, novios o lo que sea se dan un tiempo; uno se termina olvidado del otro.
Los tiempos son perniciosos.
No puedo ver más allá de esta situación, de haber pasado de todo a nada, de amor al odio.
No sé que estrategia ocupar, me cala en mi corazón de sandía tu posible mirada de desaprobación.
Puedo apelar a tu compasión y decir que decidiré suicidarme y así obligarte a conversar conmigo, pero aquello es una tontera.
Admito que rogarte tantas veces no es cómodo para mí.
Pero no sé en que tono decirte que te necesito.
No puedo hilar más oraciones.
Aún te quiero.
Porfa, escúchame.
Siento los giros en forma de zig zag,
solo para sentir el aire chocar con mi cara.
Proteccion opuesta,
la copula del clon,
soy el silencio y ruido.
el silencio y nuestro hedor.
La Sombra.
Por vez primera el sol te dañó a ti.
Por vez primera como feto estoy.
Por vez primera entre tus piernas estoy.
Te respiro, me toco.
Uno, dos, tres.
Tu olor.
Uno, dos, tres.
Te hurto.
Uno, dos, tres.
Tu virginidad de Ángel.
Deslizo mis palmas por huesudas cavernas.
Tersas como ninguna,
Deslizo mis palmas en sutiles y rosadas llanuras.
Descansa en mi cabeza durmiente.
Deslizo mis palma en tu pelvis,
Descanza al rojo mi mano.
ES - TU - FA. Y tu sombra, tu olor y aliento,
Calor de entre piernas.
Recuerdo y añoro esos tiempos y días.
Semana de mierda-.
Días de mierda.-
Noche de mierda.-
Conciencia de mierda.
Margarita Iturrieta, un amor la docente.
hoy me di cuenta que no nací hecho para aceptar realidades.
Y los días se me pasan aún más rápido.
entre bocetos de poemas dibujados,
muero.
dame un puto respiro.
de una gota de sudor,
hasta una lágrima.
desde una ereccion involuntaria.
Hoy no veré la luz de la luna.
ni tampoco este año.
Ohhh. Benedicto chuaqui.
Al fin leí el libro estancado.
Al fin expuse sobre el el libro, el imperio turco otomano, al fin me maravillé con los chuaqui.
He dormido poco.
Mi bolso transporta libros cuadernos poesía depres pasadas sueños tareas pendientes ensayos psu una naranja de dos días un parker y otros de envidiable codicia de la mano que ahora teclea.
Todo forma un conjunto de cerca de 12 kilos.
Que hacen que mi bolso pese algo más-.
Lentitud.-
Miraba las estrellas desde el colectivo, esta vez más tranquilo, después del carrete y por vez primera tenían un significado distinto, más que divino y más que una melancólica canción de la cual indistintamente de mi placentero y ebrio mirar al cielo por el vidrio del auto, disfrutaba enormemente.
Miraba y recordaba paso a paso lo que sería mi vida- no lo que fue.
Lo que será.
eso.
es.
Mi breve reflexión de día.
indistinta de mi condición etílica.
Hay cosas que me dañan terriblemente, como recién haberme percatado de la palabra pico en la canción de los tetas-
Como que me derriben mi idealidad con un golpe de realidad.
Como sentir los golpes contenidos, en House M.D.
Aunque nadie lee esto, contaré lo que pasó hoy.
Por razones de escazes de tinta, tuve que ir de un forma u otra a adquirirla, al mall de lo robado.
Llegué a la calle placer, vitriñé libros, y fui a comprar la tinta.
Luego pasé a un reconocido puesto de libros, por lo completo y lo sabio de su locatario.
Mientras resolvía un ejercicio de matemáticas, metí la cuchara y opiné de dicho problema, recorrí sus dos puestos y cajones, revolví algunos libros y en un descuido metí una edición de 1940 a mi bolso.
Tomé una de 1946 de un costumbrista romántico chileno, editorial nascimiento, la misma de Chuaqui y pagué escasos 2000 por aquella perdida copia.
Fue tanto mi nerviosismo, por que guardé el libro en el mismo compartimiento donde tenía la plata, por eso mismo hice el tremendo show, para sacar la plata delante del dueño para que no se percatara de mi robo hormiga.
Luego que salí impunemente, quise volver por más y volví al sitio del suceso.
Me fuí desesperado, compré un libro de tesis del existencialismo en otro puesto y me fuí con cargo de consciencia que por lo cierto, ya se esfumó.
Hoy la tristeza de los crudos recuerdos de infancia, hasta ahora borrada de mi sistema, ha vuelto a emerger como un karma presente y siempre vivo.
Cuando vuelven, soy capaz de volver la protectora forma fetal y olvidarme de todo, pensando únicamente en destrozar rostros y agradecer con una leve sonrisa a mi gente.
No tengo gente.
La sumisión de mi madre, mi fortuito viaje en otoño, la sangre paternal perdiéndose entre sábanas blancas y sondas.
Mi hermano en camino, y una déspota abuela con su pie, sobre el debilitado rostro sangriento de mi madre.
Mis inocentes palabras traídas al ahora por mi madre que recuerda tiempos peores.
Me rompe el esquema, me hace odiar y amar.
Mi vestimenta, mi parkita roja, mis lugares recorridos, la pena que sintió al verme partir y las ganas de correr y parar al mundo para volver a tomarme entre sus brazos, para que jamás le vuelva a preguntar por que llora.
Mi madre, luchadora y con una triste mirada que sólo se compara, con aquel semblante mapuche.
El paso del tiempo, es algo que nunca más volverá a causarnos tormentos a mi madre y a mí.
Son capítulos donde un te amo de parte mía aún no ha surgido.
No quiero volver a ver el rostro abatido por el sufrimiento que sólo tú y yo conocemos madre.
Hoy.
Loco.
Rasuro la mitad de mi cabello.
corto mis brazos
y mutilo estos mutilados labios,
con mis dientes.
Loco mi corazón está,
pero no aquel con cara de poto invertido,
sino que el músculo que permite la vida de quien escribe.
No tengo bella mirada,
ni pelo largo que lucir,
ni abdomen formado que mostrar.
Tengo barba incipiente
y cabello desordenado.
Soy itinerante como una nota musical,
soy libre como tus labios,
como tus pies, que te trajeron aquí,
como la voz de una negra,
gruesa y áspera,
como mi pena.
Ante tu parada de fusilamiento,
no tengo nada más que ofrecer un saludo,
un te amo final, esperar el tiro de gracia,
con eterna promesa de olvido.
Infidelidad
Infidelidad.
Lo veo en su rostro, abatido por la pena urbana de los siete pecados capitales.
Lo escucho en sus palabras que grita al viento desde su cocina impregnada de aliños, sí es lo que pensaba, sus aliños y manos gastadas lo dicen todo.
Predice lo que hará él, de que se quejará y que no le gustará.
Lo sabe todo.
Sabe los días que es cambiada por otra, sabe los día que no le tocará.
Sabe por los olores del ingrato cuando miente y cuanto ha mentido.
Una lágrima se desplaza con lentitud, a día de un doble aniversario, donde no se recuerdan los mejores momentos, sino que aquellos que le han hecho llorar y marcar en su delantal de cocina el determinismo de vida, pensando que la atormenta la más grande de las maldiciones, que no le permiten retroceder quizás a los día felices de infancia cordillerana con el apego maternal de la cocina y los gatos de campo con el barro hasta los codos.
Al cuidado de los buenos y del trigal y los pavos.
Sabe todo, incluso los nombres de la "huevonas" como dice ella.-
Sabe la cantidad de te amos que no ha recibido, por que esta bestia, se levanta de la tumba destellando verdades de su lecho comúnmente separado entre tres.
Lo peor es que desde su cocina, entristece a ese que llora junto con ella.
Recibiendo los látigos de aquel embustero mujeriego.
Sí, ella lo sabe todo.
Miro a ese hombre y en su hálito alcohólico, veo, no la injusticia de la vida, sino la ingratitud misma de esta.
Sus ojos de cansancio y como ordena sus cosas.
Como juega con el perro.
Un desprendimiento del alma, llega más lejos y duele menos que ver, no tu auto realización, sino lo contrario; lo que te fue predestinado, a la nada misma.
Para que poner efímero.?
Sonaría bien.
Pero se ve, aunque no lo sea, muy intelectual.
Es un cambio que quiero expresar, discrepando con la técnica banal de otros escritos, con racionalidad literaria.
Obviamente, eso lo inventé ahora.
Mi cuerpo temblaba a ratos y escuchaba música en el primero de mis mp3, dormitaba y recuerdo con tanta claridad.
Dije: hoy 1 ó 2 de febrero, no lo sé, vengo este bus desde chiloé, tengo muy claro que no me daré cuenta cuando me tenga que levantar temprano y viajar en una micro en días de lluvia.
Mi predicción se adelantaba casi seis meses.
Y así fue.
Desde ese momento en que acabé de maldecir la etapa llamada adolescencia, el tiempo no ha terminado de correr sin cesar, pero más rápido que el de los demás.
También es una banalidad.
"Hayyy no quiero llegar a cuarto, tengo miedo, trágame tierra."
Es una mierda.
pero real.
La importancia de los trazos dibujados con mi lapiz.
Lo pequeño y extensos que son algunos.
La importancia y sincera entrega que tienen en esa hoja de papel para mi.
Para tu necesidad de trazos largos y esbeltos o sin sentidos.
Dibujados por un pluma de oro, no significan nada,
Historias por millones, amores en intentos de amar.
Gente que vive escondida.
Gente que no se esconde, que miente, rie y llora.
No por los demás que caen y son triturados, sino por ellos mismos, pues su ego-
Es capaz de improvisar hasta las más terribles lamentaciones.
Hoy cuando me levanté, hablaba de dolores musculares, y una media tía me dijo que uno se acostumbraba a todo este tipo de dolores.
Me ha dado vueltas y vueltas aquella frase.
Por que no sólo se aplica a los de tipo muscular, sino que también a los dolores sentimentales, aunque prefiero ocupar dolores del alma.
En estos días y puntualmente la noche de año nuevo, no empíricamente los comprobé.
(Eso último , lo digo, para esconder algo que realmente me pasó.)
Bueno la cuestión, es que pasan cosas en la vida, que personalmente se repiten muy a menudo, Y recuerdo puntualmente cuanto me dañó en su primera vez, pero ahora no me causó más que un malestar.
Cuando mi equilibrio quebratado está,
sé ante todo que mi cuerpo en una feria de baratijas,
se regala.
Como a los cachorros llenos de pulgas.
Sé también que pierdo protagonismo
en el libro que yo mismo escribo al weon llamado roque.
Roque es distinto.
Carnalmente extraña, sentimentalmente casi ama.
No quiero piedad de nadie.
Menos de tí.
El equilibrio permutado por un fracaso espiritual sexual femenino.
Buscando defectos y contradicciones en tu ser y actuar.
El cigarro ha ganado nuevamente.
Mi cabeza rasurada.
Sueños desfigurados, infantes ignorantes, flores sin olor.
Monjas calientes.
Infidelidad.
Hogares destruidos.
Incestos.
Mortandad.
Lucha de egos.
Abofetéame con tus dos manos,
dispárame a quema ropa,
flagélame el pene,
pero no me digas que no.
Con un látigo, raja mis costillas,
mírame con odio y no me hables más,
pero no me digas no.
Déjame podar tus ramas,
y cuidarte con fertilizante,
déjame caer de tu copa,
pero no me digas que tienes a otro caminante.
La música SCREAMO.
Se debe reconocer que la gramática y fonética inglesa es fría.
Obviamente un estudiante de literatura inglesa me dirá lo contrario, pero con conocimientos vulgares con respecto a esa lengua, puedo afirmar aquello.
Por que un estudiante de literatura inglesa que no sea nativo, al leer, en su mente traspasa el ingles al español, pero no es lo mismo que nacer hablando ingles.
Pues el traductor le da énfasis a lo que estime conveniente.
Me baso por ejemplo en, el latino es mucho más cálido y gozamos de algo muy interesante que es la acentuación.
En cambio el anglosajón carece de ambas cosas; la calidez y la entonación que nos hace dignos de una variable diatópica del lenguaje español.
Digo toda esto como introducción a lo que ustedes ven en el título.
Si no me gusta esta música, el problema es mío y no de ella (la música).
Mantuve siempre evidente rechazo a esta música, por todas sus características, pero me he dado el trabajo de escucharla detenidamente, con letras en mano y traducciones propias.
Y como conclusión, no he encontrado la emoción que dicen tener en sus cantos, estilo de vida y hasta su nombre que infiere seres más sensibles a todo.
No he encontrado más que metáforas simples, sin alusión a algo más que un corazón roto.
Es casi como la emoción cebolla que se desprende de Marco Antonio Solis, o del vulgo en general que adora a la música de carácter romántico – cebolla.
Lo que quiero dar a entender, es que lo diferencia un tecnicismo, que sería lo gritos que emiten, su particular y afeminada forma de vestir y los instrumentos.
Pero su letra sigue siendo banalmente depresiva, superficial, simple que sin ser clasistas están aptas para gente con dichas características.
Es música que viene a llenar un vacío que en español no lo encuentran:
Entonces dicen, escucharé un wea ultra cebolla y en ingles, llena de gritos, para ser diferente y llamar la atención.
La música SCREAMO, no tiene derecho ni nivel de ser comparada con nada clásico, pues carece de todo y le sobran futilidades.
Es idiota pedir algo para fin de año.
Quizás una de las cosas que escasea en Chile es la sinceridad, pero que más decir con respecto a este tema. Lo cual lleva a tener innumerables peleas, sobre lo que realmente es el comportamiento humano en lo que refiere a sus reacciones contextualizadas.
Los balances son idioteces y hace perfectamente un año, publiqué uno que bordea la hiperventilación.
Las ideas con respecto a los astros, son idiotas.
Alabar a una persona en especial por la mísera y falsa compañía entregada durante el año, es idiota.
Los héroes en nuestras vidas no tienen reconocimiento, sabemos perfectamente quienes están ahí, cuando uno los necesita.
Las rutinas de fin de año para la suerte son idiotas.
No le resto mérito a la suerte buena o mala, pero uno es el forjador de un parte aunque ínfima de su porvenir.
Las fiestas de fin de año, son un escape, que es muy bien recibido.
Las personas tienen dos opciones, una sería seguir viviendo de forma muy tranquila, rodeada de idiotas rutinarios, artistas insensibles, televisión, estudiando para ganar plata.
La siguiente sería desprenderse de esa fantasía que es muy reconfortante, y empezar a realmente vivir su vida.
Cada uno sabe que es lo que más desea, algunos pueden decir: Estudiar y ayudar económicamente a mis padres.
Pero no les creo, pues no han tenido la instancia de meditación que les permita saber cual es su leyenda personal, como dice el aweonao de Paulo Cohelo.
En lo personal, este año seguirá siendo igual que los pasado, desarrollaré crecimiento personal, quizá logre buenos puntajes en la psu, quizá encuentre un amor.
Son banalidades, no racionales.
Y finalmente decir que seguiré siendo igual con la gente que quiero y me doy el lujo de nombrarlos acá.
Las camilas, la carolina, la kalu, el Ariel, quizá willy.
La familia, algunos.
El tomy.
El año que sea, hay que disfrutarlo
Hay eventos que hacen que tu corta y poco meritoria estadía en la tierra sea triste como una flor putrefacta-
Estoy en el parque Violeta Parra a ojos cerrados sintiendo la brisa que contornea mi silueta, los otros juegan o conversan.-
Los otros son amigos de varias categorías, no son importantes.
Todas las tardes es igual, pues pasamos la tarde acá y luego vamos a comer algo en cada una de nuestras casas y volvemos a salir. Hoy el viento me dice que alguien llegará.
Así fue, era otro grupo compuesto de otros y de una tal Xaviera.
Los grupos crearon lazos rápidamente, entre tanto Xaviera y yo seguíamos al la merced del viento azucarado.
Hasta que Xaviera traicionó al viento y propuso ir a su departamento, que estaba solo, muy cerca del parque Violeta Parra.
En el trayecto a su departamento, fui el único que estaba en comunicación con el viento, pues Xaviera tenía intereses en apresurarse.
Llegamos un departamento colorido, en una de sus piezas había un televisor igual a uno que hay en mi casa, medio transparente.
Luché para encontrar un lugar donde sentarme.
La música sonaba y los inciensos se quemaban.
Me había fijado sólo en el ser de Xaviera en su macro estructura, ahora la observé y sorprende en mi, su definida sonrisa, sus bien dibujados labios, lo suave de su voz y movimientos, su risa estridente y revoltosa.
La música sonaba sin preocuparse por los vidrios al borde del colapso,
Hasta que todos se fueron.
Y quedamos solos, conversando, riendo, escuchando música, abrazándonos, dejándome llevar por su suavidad y olores. Quedamos tan cerca que nuestros labios se tocaron y despertamos de todo sueño, para entrar a otro, cerramos los ojos y nada más se escuchó que nuestras respiraciones.
Sobre mi, deslizó mi mano dentro del pantalón y yo imité con mayor perfección que un espejo su actuar. Me dijo que mis dedos eran los mejores, su respiración felizmente agitada besaba mi cuello poseído.
Para lo que sigue, no hay palabras inventadas.
Fui a mi casa y dormí, al día siguiente liceo, en la tarde pude volver al parque, donde sabía que estaban.
Llegue cuando comenzó a llover y cubrí mi cabeza con el gorro de una casaca, busqué a Xaviera entre el grupo, ella me vio pero me ignoró.
No me preocupé, sólo su indiferencia logró nublarme la mente, me lancé sobre el pasto y comencé a besar a otra mujer.
Al tiempo de besarla me di cuenta que no era más que otra mujer del grupo, pero no Xaviera, eso en realidad me vino a preocupar.
La bajé del árbol donde estaba colgada, se dejó caer como un niño pequeño sobre mis brazos y nos sentamos-.
Por detrás mis brazos como cuerdas la amarraban y su rostro, girando hacia atrás buscaba mis labios hasta que los encontró con la mayor de las lentitudes.
Sus labios eran más que sedas y los míos a merced de sus intenciones se sometieron a una esclavitud, casi perpetua.
En estas palabras, hojas, o alguna página de Internet, se hace imposible transmitir la sensación, más que sublime de un beso disfrutado hasta superar el clímax mismo del orgasmo sin necesidad del acto sexual.
Hasta que la caída y accidente de unos de los integrantes de mi grupo nos despertó del encanto, su muerte instantánea y las risotadas de los demás del grupo me separaron por completo del momento que no se representará nunca más en nuestras vidas.
La alarma del celular, estoy en contacto directo con el colchón, las sábanas en el suelo esparcidas y un calor típico del previo día a navidad que en vez de facilitar impiden que la gente compre con calma.
Celular de mierda.
El sueño me dejó más que atónito y triste.
Saludo a la tristeza como todos los días, recuerdo momentos del sueño, como los besos suaves y me dirijo al PC a plasmar estos momento de amor dirigidos a un hada que no existe, pero su nombre representa algo más que un departamento y sus inciensos.
Luego de que murió frente a nosotros, el lugar del parque no fue visitado, los grupos se dispersaron, mi conexión con el viento no se retomó nuca más.
Esa tarde la pasé con Xaviera abrazados.
Ambos sabíamos que no nos juntaríamos en otra ocasión.
Que esto era el fin.
y que si a nuestro creador imperfecto llamado Roque, se le ocurría imaginarnos mientras el duerme, podríamos vernos.
Llevar nuestro amor más allá de su extensa imaginación, fugarnos de su cuerpo y dejarlo vació.
Roque finalmente no nos dejó en libertad.
Sabes por que?
Por que roque amaba a
Y quien les relata esto, es roque, roque con minúscula que sólo habita en los sueños.
Banal: (Del fr. banal). adj. Trivial, común, insustancial
Cuando una reflexión puede ser banal.?
Cuando las cosas que te pueden afectar son banales.?
o cuando tu actuar es banal.?
o cuando escondes tu verdadero comportamiento en banalidades.?
Me cansé de escribir Banal.
La puedo reemplazar?
creo que sí.
No creo que te incomode.
Mierda!
Buscando en los sinónimos facilitado por >Word Versión 2003.
Busco agresividad en las guitarras y baterías.
Enciendo tu encendedor.
Esto indica más que un cigarro banal.¿
Palabra de mierda.
Fútil¿???
que te parece.?
Baladí?
Baladí está bien.
Sinonimias Weonas.
Al fin pude escribir una grosería del más amplio espectro –
Word me lo corregía como Leona.
Como si se encontrase similitud alguna en dos vocablos; leona y leona (Weona)
Vuelve a suceder.
Fin.
