Mi padre.

Aquel hombre.

Miro a ese hombre y en su hálito alcohólico, veo, no la injusticia de la vida, sino la ingratitud misma de esta.
Sus ojos de cansancio y como ordena sus cosas.
Como juega con el perro.

Un desprendimiento del alma, llega más lejos y duele menos que ver, no tu auto realización, sino lo contrario; lo que te fue predestinado, a la nada misma.