Thursday, May 22, 2008

Cuando nada de lo de antes, queda.

Cuando nada de lo de antes, queda.

Tierra pisoteada,

Devastada como un billete.


Arboles sin nido,

Mañanas silenciosas y

Sonidos de putrefacción

Reemplazan a los gorriones.


Palomas hambrientas.

Olor a desolación,

Reemplaza al del pan amasado.


Una alarma,

Reemplaza a los retos de mamá.


Treguaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.


Mantiene y detiene este tiempo.

Groserías en las calles

Remplazan a la misa.


El sexo pagado

Reemplaza a la risa entorno a la cocina

Y la plancha.


Ropa de serie,

Reemplaza a los tejidos con amor.


Rostros siniestros de angustia

Y droga delictual,

Disuelta en la sangre de mi pueblo,

Reemplazan los borrachos alegres.


Se cierra esta puerta

Fin de los lamentos.


Justificaré mis lágrimas

por la eterna infancia

sin defectos y pura

como ciertos sentimientos míos.


Tregua.


Como españoles hemos sepultado décadas de gloria,

Casi una perfecta armonía,

Rompiendo sentencias.


Familias detonadas.


¿Recueros del pasado?

Que mierda es eso,

Si fue antes de ayer

Cuando dormía en el regazo de mi madre

Y me acunaban con cariño eterno.


Tengo que seguir derramando lágrimas,

En una de esas vueltas de la vida,

Retrocedo 40 años

Y vuelvo a nacer en 1990.

Cuando el humo se confunde con el vapor de mi boca.

Cuando el humo se confunde con el vapor de mi boca.

No podía conciliar el sueño y la lucidez escaseaba. Salí en el auto a recorrer Santiago, en busca quizá de un completo caliente y un café olor a tabaco.

Un carrito, estaciono y bajo.

Ordeno al mudo que atiende a las 2 de la madrugada, un completo italiano. En la espera me doy cuenta del típico frío después de la lluvia.

Una solitaria mujer se refugia en mi abrigo, mi cigarrillo y conversación.

Un segundo completo con señas ridículas. La mujer lo ordenó ayudándome.

Una luz roja y la beso.

La beso mientras dice se nombre con una frialdad otoñal.

Una llamada urgente.

Voy para allá. – respondo.

Su hija ha nacido, dijo el doctor, su señora la ha bautizado como… y pronunció su nombre con una frialdad otoñal.

Llantos sombre mi hombro y la escena del completo al recuerdo.

No te vayas, no te vayas. – dicen.

Y deja de sonar el pito de la vida de esa máquina de hospital.

No te vayas, no te vayas. – dicen.

Decía con la típica voz fría de otoño.

Onas.

Simplemente, lo que fuimos.

Aún no entiendo por qué llega un resplandor y luego surge la noche, porqué he crecido y porqué los ancianos van dejando de respirar y son dejados al olvido del camino recorrido.

A veces me asusto creyendo que me sucederá. No conozco muy bien y le temo a ciertas piedras que extraen desde las gélidas aguas, para luego abrirlas y comer algo muy sabroso.

Aún no entiendo porqué los hombres se cubren la piel con barro de colores para asustar a las mujeres.

A veces lloro solo, sentado en una colina, veo pasar a las nubes preguntándome eternamente si mis visiones son reales.

(Veo desolación, veo muertes y seres abominables, golpeando a los grandes , matando a los ancianos

Luz negra,

Luz blanca,

Sonidos estruendosos.)

No he comido en días, estoy cansado de esconderme y caminar como dicen los grandes. Hay que huir de la mano invasora, los ancianos caen, lloran, mueren.

(Mis padres dijeron que volverían)

En soledad camino buscando el rastro como un buen cazador, el rastro de un suave y sabroso mamífero, O-V-E-J-A les llaman. Ahí está, comienzo a correr y me lanzo sobre el animal.

La oscuridad me cubre, no logro ver bien, dejo de sentir mis piernas y luego mis manos, dejo de ver y comienzo a oír al blanco que me arrastra.

(Desolación, lo ví con mis propios devastados ojos)

Oigo todo y poco entiendo. Agua correr y mis carnes se descomponen, días y días pasan y mis sueños de cazador se esfuman. Carnes mías congeladas y podridas en este riachuelo mío.

(Sonidos estruendosos, lo escuché con mis oídos sangrientos)

Subiré a las estrellas y enmendaré un castigo vengador, porqué este bosque es mío. Ya quedan sólo mis huesos y algunas partes del rostro, no fui comido por ningún carroñero.

El bosque llora, llora,

He muerto,

He vuelto a nacer en este suelo devastado.

Tuesday, April 22, 2008

Adicción a la frecuencia modulada.( mierda de texto.)

Adicción a la frecuencia modulada.( mierda de texto.)

Pasar un gusto obsesivo de la televisión farandulera, luego derivar un gusto religioso por la radio cuando tenía 12 años, luego hacía el casset, cuando todos comenzaban a ocupar los disc – man, inalcanzable a mi bolsillo. Luego mi pc a los 14 años, y el primer contacto con el mp3, aquel maravilloso formato diminuto y fácil de almacenar, hasta aquel entonces sin reproductor portátil de mp3. Llegó luego el gusto por la TV, y me aferre durante años a mi reproductor personal, compré un sistema de audio grande para el pc.

Me fanaticé con el buen sonido y mas aún busqué, descargué muchos grupos desconocidos, psicodélicos y de culto, mil versiones de un mismo tema, soñaba con algún tema que se escuchase mejor.

Así fue como en cierto modo dependía de internet, hasta que un día de furia, de aquellos donde te ves obligado a formatear, aquellos días después de perder grandes cantidades de Gb, le grité a mi madre y ella muy astuta me castigó sin la “caja” como le dice ella, se refería al modem.

Así me dediqué a escribir, no producto del castigo, unos pequeños artículos del machismo, del fututo y sobre la adicción a la frecuencia modulada, hasta ese momento la música que había alcanzado a respaldar estaba en unos cds y en el mp3, por ende conecté el sistema de audio con entrada directa al mp3, aburrido después de unas horas de mi propia música, decidí escuchar radio en ultima instancia, y terminé maravillándome, en las distintas frecuencias encuentras música de todo tipo, noticias, conversaciones muy entretenidas. Todo esto principalmente en la mañana y en la tarde hasta la noche, exceptuando el medio día, más de alguno discrepará conmigo.

Pero esa es mi percepción, mi adicción, mi propia idea.

Año 2020


Año 2020, algún día invernal, de esos fríos donde acostumbras a tomar café y a pensar sólo en una bufanda más grande y en la estufa de tu casa.

Voy camino a casa en el auto, 20:00 después del trabajo, todo sigue igual que cuando 17 años, se predijo casi la totalidad de lo que dije.

En la radio suena alguna canción de los 80`, música de la era que jamás conocí, pero me hace recordar a mis padres, tiempos quizás de gloria y de felicidad olvidada.

Ahora qué?, llegaré a mi departamento, leeré algún libro de mi antigua colección, escucharé música en alto volumen, intentaré tocar algún instrumento, cantaré, tomaré un café, escribiré algo, tomaré un vaso de whisky, pondré algún Dvd con alguna película vieja de pornografía o cine arte.

Finalmente me darán las tantas de la madrugada, llamaré a mi hermano por teléfono y dormiré.

No tengo amigos, ni menos una mujer, estoy muy flaco por la mala alimentación que llevo, enloqueceré pensando en la mujer de quien me enamoré esta vez, especularé técnicas para enamorarla y finalmente terminar odiándola, pensaré en mis padres, visitaré el cementerio y seguiré manejando, al ritmo de los 80`.


La vida diaria y el machismo. ( texto de mierda )

La vida diaria y el machismo. ( texto de mierda )

Son cosas que no se pueden compatibilizar, ambas se infringen y lastiman. En la vida diaria, lo que se conoce como convivencia tiene ciertos códigos que no se deben romper, con la finalidad de mantener una buena convivencia, la convivencia está ligada a la moral y las buenas costumbres, la honradez, el respeto, la sinceridad y una cuestión que es difícil de explicar par mí, que es simplemente la mala costumbre de mentirse a si mismo.

Que hacer cuando en tu familia alguien se miente constantemente, al punto de creerse las mentiras y más aún estas mentiras afecten el bien común o la estabilidad.?

Que hacer?

Yo opté por ser el desvirtuador de los mentirosos, aquel que delata las mentiras, aquel que dice las verdades y aquel que aconseja al enturbiado mentiroso.

Hasta ahí vamos bien, pero que pasa cuando tu intervención queda mal mirada ante ojos machistas, siendo hombre me dí cuenta que el machismo no tiene un aspecto positivo.

Tiene el carácter de oculto que no beneficia a nadie, sólo quiere evitar quedar al descubierto ante la mano femenina, por ende frente a problemas familiares que deben ser compartidos, simplemente se ocultan, queriéndo incluso solucionarlo como sea, idependiente de lo que esto conlleve.

El delator simplemente queda, como un vil maricón, cosa con la que no concuerdo, por lo anteriormente mencionado.

Saturday, April 19, 2008

Extraño.

Extraño.


Sí, es extraño,
lo sé,
es extraño sentarse tan cerca,
oir los ruidos que haces,
especialmente los suspiros,
del abatimiento PSU.

Miro fijo y me cohíbo,
sonrío y te vuelvo a mirar,
no me dejas de mirar,
no me atrevo a hablar,
sólo te quiero mirar,
incesantemente, sin descansar.


Dime tu nombre
y no mires mi pierna,
diré mi nombre si lo anotas en esta hoja,
dame tu msn,

para que pestañear,
quiero ver por siempre tus ojos,
tu sonrisa extraña.


Extraño es,
por que nada de eso es,
es si es.
Es un sueño y fantasía.
Extraña.


Extraña mujer.

Wednesday, April 16, 2008

No sé nada.

Tengo la necesidad de una amistad, de alguien que me entienda sin preguntar.

Pero n0 existe, aquello que describo.
Como impreganar en este texto, que nadie lee, que lloro de pena por algo realmente insignificante para ojos ajenos.
Lloro de pena, de no poder levantarme después de haberme caído.
Nadie me entiende.


Adios.

Monday, March 31, 2008

Silla de ruedas.

Miedo mirador.

De reojo, veo más que el destino,

el destino que apuesta en un barato casino,

la vida mía entre azares.

Una especial silla,

espacialmente me traslada,

traslación y rotación,

son los movimientos de mi tierra,

día y noche,

me ven progresar,

de arrastrarme como una serpiente,

hasta levantarme y verme nuevamente nacer.

Levántense todos juntos,

denme la mano,

denme la mano,

denme la mano.

ríete de mi caminar

y un periscopio de perspectiva espacial

de dos ruedas lamentar.

Friday, March 28, 2008

Impulsos.

Impulsos.

Cojo el aerosol

y apunto como un francotirador.

(sigo instrucciones)

…Es tan indefenso, no sé porque lo hago.

La polilla, esta vez presintió

su muerte,

en su ultimo deseo,

depositó sus huevos sobre mi chaqueta.

Un disparo certero,

(cinco segundos sobre el insecto)

(sigo instrucciones)

Cinco segundo agoniza,

calándome el alma,

con el cincel de sus alas.

Cinco segundos y deja este mundo,

en su lento agonizar,

en su crepúsculo visual.

Aletargamiento.

Se dirige a mi,

diciéndome asesino,

continua su torpe vuelo,

para caer en mi chaqueta

y dejarla teñida de estrellas (polvo)

dignas del olor a muerte.

Olor, que no se desprenderá mañana,

sino cuando la tierra vea mi rostro,

con el primer y ultimo crepúsculo visual.

Human - Cida.

Humanicida.*

Corro entre mis compañeros,

mi ropa multicolor,

no soy de este liceo.

Maldita lavadora, que me tiñó,

por culpa de ella,

nadie seré.

Por fin destinado,

a estar confinado,

a los cuatro lados de esta hoja,

para poder colorear tu figura,

Con estas teñidas palabras

CELULAR

El celular

Produce un efecto de admiración

y uno de conmiseración.

Somos,

sólo nosotros

y nuestros egos.

Son sólo ustedes y sus ojos frente a mí,

son sólo ustedes,

a la luz.

Mi fuga y estertor,

en libertad de aspirar polvo,

escribo esto.

En soledad, admiro

el río de los desventurados.

Tuesday, March 25, 2008

Solo, como un mp3 en un bolsillo.

Me refugio en hojas,

En rock and roll antiguo,

encuentro épocas inigualables en espíritu,

sueño con rubias y convertibles a lo Travollta.

Miro mis transportes de reojo

y suena Mustang Sally,

Ego destruido y dependencia de mi espíritu.

Saturday, March 22, 2008

A la visita de hoy.(Textoleído)

A la visita de hoy.

Cuando visitas a esta persona,
dejás en él lo más cercano a felicidad.
Juegan entre ironías, seductoras por lo cierto.

Gatos regalones y mal criados,
parecen a ratos.

Proyecciones en un plano bidimensional,
llamada hoja.

Myca, no te vayas congelada.
Vete lejos si quieres, pero vete derretida.


LA TAPA DEL CUADERNO.

Oración – Portada: El rinoceronte es poderoso, gracias a su coraza.

África

En una tribu caníbal, cerca del kilimanyaro, estaba la reliquia ancestral que debía recuperar, tenía el armamento preparado y todo alistado para pasar por el paso fronterizo y enfrentarme a muerte con los terroristas. La importancia de la reliquia es tal que es capaz de perturbar el equilibrio del planeta.

…Número veintiuno a la pizarra.! Ávalos grita hablando de química.

Dice: Borra la pizarra y te dictaré un ejercicio.

Símbolo del azufre???

Cual es???

Será As??

Sí es así.

ANOTO: As.

Me siento con una humillación pública y una anotación.

África

Salí victorioso de los terroristas, pero tengo que encontrar la forma de infiltrarme en esa peligrosa tribu.

AHHH, Y sigues distraído. Como llegaste a segundo medio?

Forraré mi cuaderno para no inventar historias INDIANA JONES.

Yo creo que mis papás no alucinaban con los dibujos en las tapas de los cuadernos.

Historia me gusta al igual que literatura, por que hay que tener imaginación para transportarse de mundos literarios a épocas que jamás tendrán representación.

Que de fantástico tiene el azufre?

Mas aburrido que las biografías.

Wednesday, March 19, 2008

Todo parece belicosidad.

Todo parece belicosidad.

Todo parece belicosidad,

en tus miradas poco diplomáticas,

que de sexo no lo son.

Menos la furia,

de tus apretados labios.

Relaciones diplomáticas quebrantadas.

La mesa servida,

la insinuación al mesero

y a otro cliente que mira,

desvergonzadamente lo que me gusta.

Tu labio se afloja,

destellando miradas poco diplomáticas.

…Cuando el amor surge de un recuerdo,

es como detener el tiempo

y ver tu anatomía bajo el agua,

esquelética para algunos,

para mi… sensual,

fotográficamente digna de besar,

cambio y transmutación

de agua dulce a salada.

La corriente se agita,

al igual que nuestra desnudez.

Triángulo.

Triángulo.

Crepúsculo acabado,

en triangular forma,

como la del calzón

que alcanzo a ver debajo de la meza.

Triangulo místico,

ámbar para nuestra derretida noche.

Música escogida,

un buen vino

y mil historietas…

Para terminar durmiendo,

en triangular forma.

Violencia Abrumadora.

Violencia Abrumadora.

Todo es violencia en ti,

generas ansias de matar,

poco a poco en mi cuerpo.

Entrometerme entre las cuerdas,

de tu guitarra

y ser triturado por tus acordes,

melodías letales,

con perfil de suicidas,

son las que me hacen generarte.

Como olvidar la muerte,

esa que presentaste personalmente,

puta de mierda…

jdshbsjxbkjfhnfdhj

Vuelve a mí…

FILM.

Planos, textura y colores,

de este film que se exhibe,

frente a mi.

Olores pre-exitantes,

de la nada que soy.

De ese extra insignificante,

que aparece en un plano menor.

Cuando el DVD anuncia el fin del film,

acaban también mis ansias de besarte.

(Eso fue una mentira)

(Porque se acrecientan)

Mis ganas de amarte en un esquina,

ocultamente gris,

para nosotros,

únicamente los dos.

Rehabilitación.

Rehabilitación.

No busco atención,
menos compasión,
sólo busco pasión,
en tus miradas de tentación.

Que todo esto es una premonición,
de la traicionera y desleal punción,
que en mi corazón provocará satisfacción,
del dolor que aún está en transmisión,
en aquellos ínfimos dos segundos de dolor.

Monday, February 18, 2008

Dolores ajenos.

Dolores ajenos.

Es como ver la crudeza,

del enfermo de cáncer llorar,

y el llanto campesino,

lleno de purificación.

Un plato de papas fritas,

dejado en el olvido costero,

de aquellas cenas desposeídas.

Cicatrices abiertas y sangrantes,

en ese desesperado lamento maternal,

Ojos verdes, rucas, velos negro,

y aquel estoico rostro del cordero.

La soledad del cachorro,

llanto imperceptible de plaza de armas maltratada.

Un oscuro día de patio trasero,

un llanto de almohada,

de la estela de aquella mortaja al viento cálido estival

y a la palabrota que éste se lleva.

El grito del niño,

que atesora un fruto podrido,

entre un surco eterno.

El mail jamás enviado

El mail jamás enviado


Es un sentimiento de culpabilidad que no había sentido de forma tan prolongada, una sensación que no me permite ver tus fotos y mirarte de frete.

Como hacerte ver que me importas, que aún podemos volver a la antigüedad y transmitir lo que nos ha pasado.

Es importante que creas en mi cambio, que fue una etapa de mi vida, que tenía que vivirla, nunca la real intención fue lastimarte como lo hice.

Todo era una competencia conmigo mismo, para ver cual era mi límite de maldad y crueldad.

Más sincero no puedo ser, he aprendido cosas tales como cuando en una pareja de amigos, novios o lo que sea se dan un tiempo; uno se termina olvidado del otro.

Los tiempos son perniciosos.

No puedo ver más allá de esta situación, de haber pasado de todo a nada, de amor al odio.

No sé que estrategia ocupar, me cala en mi corazón de sandía tu posible mirada de desaprobación.

Puedo apelar a tu compasión y decir que decidiré suicidarme y así obligarte a conversar conmigo, pero aquello es una tontera.

Admito que rogarte tantas veces no es cómodo para mí.

Pero no sé en que tono decirte que te necesito.

No puedo hilar más oraciones.

Aún te quiero.

Porfa, escúchame.

Friday, February 15, 2008

Teorema

[ Sueños eroticos.]

[[ AhoraPuedoMirarHaciaArriba.]]


[[ Sabes...NoTeEntiendo ]]
[[ Sabes....YoTampocoMeEntiendo.]]
[[ YSiQuieresSaberMásNadieMeEntiende.]]
[ YSiQuieresSaberAúnMas...AlgunDíaPenseQueEramosIguales.]

[ Rió ] [ Y ] [ Lloro ]

[DeRecordarTantaMaravillaYMomentosUnicos...ComoTantaBasuraPromiscua.

2007, que melancolía.



//////////////////////// NENI AL MANDO DEL LOG DE ROQUEEEE !! ////////////////


SISISISI !! como acabas de leer... me apoderee de tu loog !!!! jejeje ayer jueves con fabian t ibamos a subir foto pero ya habias subido ¬¬ espero estes bieeeeeeeeeeeen !!!


Buenoooo.... foto hecha con Fabian ayer =)
nuestras amistades en caricatura.... xD


En la foto ta todo explicado... con los nombres abajo...
Lo tuyo se le ocurrio a Fabian..a mi me dio lata... a él tambien en un principio... pero luego encontre la razon =) porke como dijo alguien por ahi.. Roque si te pareces a Shrek porque eres buena persona... amas a la gente xD y porque erii alto ... te amamos Roque !! con Fabian te hemoo extrañao caletaaa !!! bueno ... seria..... espero te guste nuestro "collage" hecho en paint y word xDD !!

http://www.fotolog.com/x_kennioskiii_x/
http://www.fotolog.com/nenix_x
http://www.fotolog.com/roqueart21
http://www.fotolog.com/0o_kathy_o0
gatho no tiene log !" xDDD




* wn tenii k contarme tooo !! toy terrible metiaaa !! ajajaja con el mensaje de ayer dije ... de nuevo ??? ajajaa
*te amo !!



:___::_:_:_:_::_:_:_:_::_:_:_:_:_::_:_:_:_:_: Neni :_:_::_:_:_:_:_:_::_:_:_:

2007

Todo parecía que se iba a caer.
Los papeles impregnados de polvo, me destruian mas que un cigarro.
Casi tanta información, como el cerebro del mismo einstein.
Escucho 24 millones de dolares.
(más para transantiago, solo en arriendo de buses, semi cama para que me vaya durmiendo en un clon)

veo las ecuaciones y me hacen oyuo.



veo La poesia, que se rie de mis penas-.




Balada.
de amor.







M&R








Sí flotarescaer, el amor no es cuantitativo, pero yo me referia culitativamente hablando.
saludos daniela, un beso gigante.
(ya que no puedo postear, a ti te quieren mas que a mi.)
jaja.

Placeres pendejos.

El episodio del loco mauri me hizo reir con unas ganas y un placer queno sentia hace mucho tiempo. Como dijo mi Amigo pedro, estamos megaloser, como que los temas de pendejos me aburren; el msn,los equipos de futbol, el puto conejo que caga chocolate, los mp3, las consolas de juego.
Me siento un extrangero.


me voy a pasear al perro.
























(Pascua)DE Catolicos.

hjndfoudsfjiph

fhjndfoudsfjiphreuhnjytr654e%·E/&"·$)(/Tg8 i90¬¬~€€#|~€€#€~¬]}{/%·$%UIYVFEYYCRF%makateamo



Un Árbol.
uno grande que me ve bailar.
al ritmo de sus hojas.



Soy un titere.
Mariposas con tetas.
y grandes flores humedas.


bailo y bailo, en verdes.
entre verdes focos, que me alumbran mi deambular bohemio.
recordando todo lo que he hecho.
buscando el nirvana.


entre pliegues caidos y surcos-.


en un salvaje cuerpo.-



Llegan justo cuando un Árbol acaricia mis genitales.
tan cerca de la desesperacion.


cuando la savia, es mi aliento.
llegan justo a tiempo.



fugazmente, cubro la noche con mi abrigo.
luego de un orgasmo fugaz.


cuando uno no vuela,
dificil es el despertar-.
despertar limpio.
limpio de tierra y la mierda que arrastro.

flujos de sangre.-




soledad.
genialidad. %






un iman atrae mi mente.





































Av. alcorta.




donde vivo-.
cerca de la casa de un musico.
que toca su musica inocente.
el muy inocente cree que es inocente.





Av.alcorta-



Hay arboles.
jugando con mis genitales.
rio.

de verme escribir tanta basura.


Hasta la noche de brujas.

Bohemia-

recuerdo la noche .
La bohemia.
Los cafés.


Los literatos locos.-


hablar de clitoris.
masturbacion, potos y pechugas.









sí.
las peleas interminables con los actores.
esos actores comunistas.







donde todo terminaba, con un fuerte.
que por costumbre era whisky, o tequila, siempre me tocaba la lombriz a mi.


veíamos a algun monólogo.
o escuchabamos un pieza de Juan sebastian Bach.
reíamos.
jugabamos brisca.
cantabamos los himnos del liceo, compañeros de una vida.

y uno que otro poetilla, a lo john wilmot, terminaba con alguna señorita en el baño, recitandole mientras fornicaba.



que tiempos aquellos.


se respiraban letras y musica...se expiraba numeros con olor a whisky.


2080.(si es que la tierra vive.)

Davi.

así es la vida.





unos rien, otros lloran.
unos aman, otros odian.
unos acompañan, otros en soledad cantan.
unos hablan con gente, otros hablan ellos mismos.








yó.?
nosé.
creo qe muero. aún estoy vivo.!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
sabes mi celular, mi mail, mi punto g, mis surcos y caminos.

La languidez del desolado guatero

La languidez del desolado guatero,
Tómalo, la cosa es así.
La sensibilidad se ha convertido en mi emblema,
Pareciera que menstruara y las tetillas son como dos corchos sensibles,
Miro y siento mi guatero,
Me dan ganas penetrar con las tetillas a ese guatero traicionero.
Soy un cúmulo de sensibilidad,
Es por la fiebre ya sé-


El corte de pelo trimestral
Toca la puerta, se asusta por mi amigo,
Ese que se acuesta sobre mi abdomen,
Me calienta las manos con su respiración,
Tengo cuidado, por que su nariz siempre es helada.

Mi amigo…
Mi tomy.
Mi perro.

Llega la señora,
El muy huevon, me ofrezco primero.
Algo me alentaba a recordar las placenteras tardes de corte.

Nosé
Algo raro pasaba en esta oportunidad,
El tren encendió sus calderas, se empezaba a deslizar
Sobre mis rieles negros.
Y yo no pregonaba himnos de libertad en contra de nadie.
Algo logró resignarme, y ganas surgieron que mi cabeza terminara como uno de mis testículos.
Y algo descargaba cada cierto tiempo.
No equiparaba si era un rayo,
O estaba dentro de la caldera interna,
Los globitos albos se debilitaban,
Los globitos negros vencían,
Débil estaba, sentado a merced de aquella señora.
Un vodka le serví,
Para su bienaventuranza,

Seguía el tren, recuperé los 39 grados,
Algo me preguntó,
Yo el muy huevon sadomasoquista concebí el permiso.
La terrible navaja, solía distinta a la frecuentaba una vez por mes en mis testículos,
Terminó,
Nosé,
Creo que la papada y orejas de ven mas grandes.
Y por cierto el huerto de puntos negros también.
Recuerdo la fiebre y la guía de matemáticas.
Salgo de la sexta dimensión del espejo.

Me pregunto
Si un cigarro calmará las ansias de algo.
La vocación de algo.
No fluía.
Mi mano fría se perdía en mis dilatados testículos.


El guatero se enfrió.



hoy de ti hacia mi.
hoy de mi hacia ti.

Siento los giros en forma de zig zag

Siento los giros en forma de zig zag,
solo para sentir el aire chocar con mi cara.

Proteccion opuesta,
la copula del clon,
soy el silencio y ruido.
el silencio y nuestro hedor.

La Sombra.

Por vez primera el sol te dañó a ti.
Por vez primera como feto estoy.
Por vez primera entre tus piernas estoy.

Te respiro, me toco.

Uno, dos, tres.
Tu olor.
Uno, dos, tres.
Te hurto.
Uno, dos, tres.
Tu virginidad de Ángel.

Deslizo mis palmas por huesudas cavernas.
Tersas como ninguna,
Deslizo mis palmas en sutiles y rosadas llanuras.
Descansa en mi cabeza durmiente.
Deslizo mis palma en tu pelvis,
Descanza al rojo mi mano.

ES - TU - FA. Y tu sombra, tu olor y aliento,
Calor de entre piernas.

2007

Recuerdo y añoro esos tiempos y días.


Semana de mierda-.
Días de mierda.-
Noche de mierda.-
Conciencia de mierda.
Margarita Iturrieta, un amor la docente.

hoy me di cuenta que no nací hecho para aceptar realidades.
Y los días se me pasan aún más rápido.
entre bocetos de poemas dibujados,
muero.





dame un puto respiro.
de una gota de sudor,
hasta una lágrima.
desde una ereccion involuntaria.












Hoy no veré la luz de la luna.
ni tampoco este año.

Instancias.

A ratos pienso que estoy vacio.
A ratos pienso que estoy lleno de ideas.
A ratos pienso que todo es imposible.
A ratos pienso que todo es una ganga.
A ratos pienso que mi vida es una pesadilla
A ratos pienso que es un sueño.
A ratos pienso que despierto.
A ratos pienso en tí.
A ratos en historia.
A ratos en arcoiris y en caricias inexistentes.
A ratos pienso que tu me quisiste.
A ratos pienso en maldecir a dios, con minúscula.




A ratos pienso en volver a ser cínico y no tener más problemas.
A ratos pienso en salir esta tarde y no volver.
A ratos pienso en desistir.
A ratos pienso en nada.







Mis Zapatillas.
Llantos, odios, deseos de golpearme, deseos de escupirme, y deseos de no verme en la faz de la tierra.
Eso provoco ahora.

LA VIDA DE LA CIUDAD.

LA VIDA DE LA CIUDAD.

Es cierto que el ritmo diario de la cuidad es acelerado, y el tiempo escasea más que el empleo y el amor.
El valor tiempo; muchas veces un metropolitano gasta su tiempo mínimo en diversión y recreación, lo cual es válido en todo el término utilizado.
En promedio del tiempo utilizado, no supera, el tiempo dedicado al trabajo de una persona de parámetros responsable; es así como se crean diferentes ofertas al trabajólico existencialista, presentándose así los llamados, Martes femeninos, y el resto de días tambien, Happy Tour ( Hora de felicidad ) donde el valor del alcohol disminuye considerablemente y uno que otro de las que ya en desuso, Casas o quinta de recreo.

Por simpáticos que suenen estos nombre, todos aluden a un momento de felicidad, placer oculto del sexo, un momento de convivencia con los colegas.

No habrá algún mensaje revelador de la situación actual del sistema? , pero como no lo podemos cambiar y por más que se deseen las horas de compañía familiar, el día sólo nos limita a cortas 24 horas de trabajo, donde no se cumple la regla de los 3/8; ocho horas de sueño, ocho horas de trabajo y ocho de diversión. Bien sabemos que las horas de trabajo superan a las debidas de trabajo.

Debido a esto observamos casos de existencialismo, descontento, estrés entre otros traumas de la llamada globalización.

Ante este panorama es muy válida la bohemia de ciudad, es muy asertivo ese sentimiento liberador de ruidos.
Admitiendo distorsión, defiendo la vida de ciudad a quienes se toman un respiro después del trabajo, intelectuales o imitadores de Pablo Neruda, quienes pasean de Barrio en Barrio, del Bellavista al Lastarria, de este al brasil. Pero no justifico a los alcohólicos ni a los drogadictos ni otro tipo de personas que hacen esto, no por una liberación, ya que no han llegado al nivel de pensamientos donde se cuestionen su existencia ni critiquen el sistema más allá del Transantiago, sólo lo hacen por vicio o adicción.

Sin el afán de aludir a un esquema de cuidad machista, es más común que el hombre esforzado y cansado que mantiene la casa con su sueldo, es el que más frecuenta estos panoramas nocturnos, pero la mujer no se queda atrás, ahora con presidenta y la ya hace mucho tiempo entrada de la mujer al orden laboral la ha hecho más liberal y feminista, por ende más autovalente y organizada para después del trabajo pasar a disfrutar de un café que no sea el simple y unos aperitivos, o perfectamente a un Martes feminista, todo esto, en compañía de un numero no menor de acompañantes del mismo género y por lo más extrovertido.

Quizá el día que no veamos más estos ejemplos, que al mundo moralista no practicante de la moral y las buenas costumbres, le hace tan mal a la sociedad, sea el que por fin esta tropa de idiotas inconsecuentes donde no se escapa ninguno de nosotros quiera darle un cambio al sistema y cambiar el mierdal donde aún nos gusta revolcarnos.


Viva la bohemia.!

Lifespeed

Especulando en el sueño,
lo suave que pueden llegar a ser tus labios.
Ya no puedo esperar,
a la otra prescripción.

Me miro frente al espejo,
y sin nada más que decir.
me despido del sueño que me ha quitado el sueño

Huevá de texto.

Que sucede en esta mierda de CiberSpacio.?

Es un lugar donde se subyacen secretos, intenciones, jamases mensajes de amoroses, falsos testimonios, falsas personas, seres cómplices de mierdas ególatras.

Pero cual es el motor del CiberSpacio.?


Msn es la respuesta.
Pero seamos claro de la huevá que estamos hablando.
Todos participamos implícitamente de este servicio de mierda.


Osea, esta huevá, da cabida a huevones como yo, que ponen nick raros y quizás que impresión quieran dar, o huevones también como yo, que escriben su "Triste e inentendible vida" en un blog todo mamon. Pero veamos más allá, yo escribí una huevá que mencioné unas lineas más arriba que se llama, jamás mensajes de amor, que me motivó a escribir semejante huevá que tiene intenciones de acercarse a parecerse a un poema, pero no lo es.
Me motivó, ver en mi cada vez más corta lista de contactos de msn, mensajes de amor en los nick name, que varían desde prototipos suicidas, pokemones, emos, góticos, metaleros, flaites, suprafomales escuchantes de ópera. En realidad puras huevás de seres humanos que para que no me encuentren facho les califico de personas, que se disfrazan para recibir aceptación del entorno en que se mueven.-


Msn es una mierda, internet, fotolog, pero son males necesarios para estar en onda.-
Figúrate la cantidad de weones chantas que hay en msn, mírenme a mi, me califico un chanta, por que msn me ha absorbido a tal punto de decir TE KIERO a alguien que no conozco más allá de leer lo que escribe al día a día.


Te kiero.?????

Analicen que huevá más patética, no se lo he dicho ni a mi madre.
Pero se lo he dicho a una huevona o huevon que está en msn.

Continuemos con Msn, declaraciones por msn, cahuines, llegan a interpretar hasta los tonos de la risa, que no es más que esto: ajkshajajjajajdkaja¿¿¿¿¿¿¿¿?????????

De que estamos hablando.?¿
1- de un alto poder de lectura, interpretación y manejo de actos de habla de los huevones?
2- de un alto poder de dependencia del CiberSpacio.¿?

en ambas hay huevones de carácter:
Depresivos, weonas locas o gay u homsexuales, mujeres promiscuas, weones que anuncian su suicidio en fecha y hora y lo transmite por webcam.

Estoy rodeado de mierda, somos mierda, unos con más o otros menos moscas.

Hasta weones religiosos, que creen que dios les va leer sus nick names de alabanza.
Avisos de toda índole podemos encontrar, de bateristas, Ckeiien ckiere zeerr mii PoLolaa?, en fin muchas mierdas y huevás juntas.


Sí al fin y al cabo todos se terminan haciendo mierda la mente desquiciandose por que que no me habló más, por que su nick decía una huevá en contra de mí.

Pero, sólo habla con alguien adicto a msn (generalmente Pokemones, que sólo les falta hacer la cópula sexual via Internet) Tienen una memoria los huevones, que te reproducen los sonidos y se saben todos los códigos de los monos.

Esta es mi forma de protestar, hacia la mierda de persona que soy y las mierda que lo lean.
Por que dejenme comunicarles, si estas leyendo esto, eres mierda.!




Califíquese:

Huevon: Usuario de Internet. ( en especial, pertenecientes a tribus urbanas)
No Huevon: Ser sin vida, que no conoce un computador.

(contradictorio el concepto)
Paupérrimos de mente.
Desquiciados de mierda.
Que huevá estan transformando.
Mente débiles de mierda, apokemoneadas.

Dejemos de ser mierda y derribemos este servicio del tio sam, capitalista, para que nos veamos las caras y seamos todos iguales, no al capitalismo, sinpatria y viva al anarquismo.

Que wea más horrible, pendejos culiaos queriendo luchar contra el sistema, osea perdónenme, son tan mierda como los que están dentro del sistema.

Encontramos frases, ahyyy que bueno, cambiemos los problemas sociales del trasfondo nacional, no sabía que existían personas como tú, y el fleto de victor jara(conminúscula).


"no sabía que existían personas como tú", personas huevonas?
Supongo que eso quería decir.

El otro día leí un nick que decía, "Me califico por lo que hago y no lo que digo".
Es bueno, pero demasiado Egocéntrico.
Así que igualmente es huevá.

U otro weon que se pone Extasiado, Amortajado, queriendo igualarse a la Mría Luisa Bombal, y de seguro copia todo, y es un masturbador compulsivo por lo erótico, más bien dicho porno, o bordeando lo picante de sus escritos.




Así no te cansarás de ver que en este CiberSpacio.
Hay de Todo.
Y sólo queda, que te traten de caer las menos moscas posibles.
Mi forma de protestar.

E insistiré en que se lea esta huevá.

Lentitud.-

Neck.

Ohhh. Benedicto chuaqui.

Al fin leí el libro estancado.
Al fin expuse sobre el el libro, el imperio turco otomano, al fin me maravillé con los chuaqui.


He dormido poco.
Mi bolso transporta libros cuadernos poesía depres pasadas sueños tareas pendientes ensayos psu una naranja de dos días un parker y otros de envidiable codicia de la mano que ahora teclea.
Todo forma un conjunto de cerca de 12 kilos.


Que hacen que mi bolso pese algo más-.


Lentitud.-

Mirando estrellas.

Mirando estrellas.

Miraba las estrellas desde el colectivo, esta vez más tranquilo, después del carrete y por vez primera tenían un significado distinto, más que divino y más que una melancólica canción de la cual indistintamente de mi placentero y ebrio mirar al cielo por el vidrio del auto, disfrutaba enormemente.



Miraba y recordaba paso a paso lo que sería mi vida- no lo que fue.
Lo que será.


eso.
es.
Mi breve reflexión de día.
indistinta de mi condición etílica.

Papi donde está el funk.?

Papi donde está el funk.?

Hay cosas que me dañan terriblemente, como recién haberme percatado de la palabra pico en la canción de los tetas-
Como que me derriben mi idealidad con un golpe de realidad.
Como sentir los golpes contenidos, en House M.D.

Aunque nadie lee esto, contaré lo que pasó hoy.
Por razones de escazes de tinta, tuve que ir de un forma u otra a adquirirla, al mall de lo robado.

Llegué a la calle placer, vitriñé libros, y fui a comprar la tinta.
Luego pasé a un reconocido puesto de libros, por lo completo y lo sabio de su locatario.
Mientras resolvía un ejercicio de matemáticas, metí la cuchara y opiné de dicho problema, recorrí sus dos puestos y cajones, revolví algunos libros y en un descuido metí una edición de 1940 a mi bolso.

Tomé una de 1946 de un costumbrista romántico chileno, editorial nascimiento, la misma de Chuaqui y pagué escasos 2000 por aquella perdida copia.

Fue tanto mi nerviosismo, por que guardé el libro en el mismo compartimiento donde tenía la plata, por eso mismo hice el tremendo show, para sacar la plata delante del dueño para que no se percatara de mi robo hormiga.

Luego que salí impunemente, quise volver por más y volví al sitio del suceso.
Me fuí desesperado, compré un libro de tesis del existencialismo en otro puesto y me fuí con cargo de consciencia que por lo cierto, ya se esfumó.

Madre.

Madre.

Hoy la tristeza de los crudos recuerdos de infancia, hasta ahora borrada de mi sistema, ha vuelto a emerger como un karma presente y siempre vivo.

Cuando vuelven, soy capaz de volver la protectora forma fetal y olvidarme de todo, pensando únicamente en destrozar rostros y agradecer con una leve sonrisa a mi gente.

No tengo gente.

La sumisión de mi madre, mi fortuito viaje en otoño, la sangre paternal perdiéndose entre sábanas blancas y sondas.
Mi hermano en camino, y una déspota abuela con su pie, sobre el debilitado rostro sangriento de mi madre.
Mis inocentes palabras traídas al ahora por mi madre que recuerda tiempos peores.
Me rompe el esquema, me hace odiar y amar.
Mi vestimenta, mi parkita roja, mis lugares recorridos, la pena que sintió al verme partir y las ganas de correr y parar al mundo para volver a tomarme entre sus brazos, para que jamás le vuelva a preguntar por que llora.

Mi madre, luchadora y con una triste mirada que sólo se compara, con aquel semblante mapuche.
El paso del tiempo, es algo que nunca más volverá a causarnos tormentos a mi madre y a mí.
Son capítulos donde un te amo de parte mía aún no ha surgido.

No quiero volver a ver el rostro abatido por el sufrimiento que sólo tú y yo conocemos madre.

Hoy.

Loco.

Loco.

Loco.

Rasuro la mitad de mi cabello.
corto mis brazos
y mutilo estos mutilados labios,
con mis dientes.

Loco mi corazón está,
pero no aquel con cara de poto invertido,
sino que el músculo que permite la vida de quien escribe.

No tengo bella mirada,
ni pelo largo que lucir,
ni abdomen formado que mostrar.
Tengo barba incipiente
y cabello desordenado.
Soy itinerante como una nota musical,
soy libre como tus labios,
como tus pies, que te trajeron aquí,
como la voz de una negra,
gruesa y áspera,
como mi pena.

Ante tu parada de fusilamiento,
no tengo nada más que ofrecer un saludo,
un te amo final, esperar el tiro de gracia,
con eterna promesa de olvido.

Infidelidad

Infidelidad

Infidelidad

Infidelidad.

Lo veo en su rostro, abatido por la pena urbana de los siete pecados capitales.
Lo escucho en sus palabras que grita al viento desde su cocina impregnada de aliños, sí es lo que pensaba, sus aliños y manos gastadas lo dicen todo.
Predice lo que hará él, de que se quejará y que no le gustará.

Lo sabe todo.
Sabe los días que es cambiada por otra, sabe los día que no le tocará.
Sabe por los olores del ingrato cuando miente y cuanto ha mentido.
Una lágrima se desplaza con lentitud, a día de un doble aniversario, donde no se recuerdan los mejores momentos, sino que aquellos que le han hecho llorar y marcar en su delantal de cocina el determinismo de vida, pensando que la atormenta la más grande de las maldiciones, que no le permiten retroceder quizás a los día felices de infancia cordillerana con el apego maternal de la cocina y los gatos de campo con el barro hasta los codos.
Al cuidado de los buenos y del trigal y los pavos.

Sabe todo, incluso los nombres de la "huevonas" como dice ella.-
Sabe la cantidad de te amos que no ha recibido, por que esta bestia, se levanta de la tumba destellando verdades de su lecho comúnmente separado entre tres.



Lo peor es que desde su cocina, entristece a ese que llora junto con ella.
Recibiendo los látigos de aquel embustero mujeriego.
Sí, ella lo sabe todo.

Mi padre.

Aquel hombre.

Miro a ese hombre y en su hálito alcohólico, veo, no la injusticia de la vida, sino la ingratitud misma de esta.
Sus ojos de cansancio y como ordena sus cosas.
Como juega con el perro.

Un desprendimiento del alma, llega más lejos y duele menos que ver, no tu auto realización, sino lo contrario; lo que te fue predestinado, a la nada misma.

Tiempo Rápido, veloz.(Talulah)

Tiempo Rápido, veloz.(Talulah)

Para que poner efímero.?
Sonaría bien.
Pero se ve, aunque no lo sea, muy intelectual.

Es un cambio que quiero expresar, discrepando con la técnica banal de otros escritos, con racionalidad literaria.
Obviamente, eso lo inventé ahora.
Mi cuerpo temblaba a ratos y escuchaba música en el primero de mis mp3, dormitaba y recuerdo con tanta claridad.
Dije: hoy 1 ó 2 de febrero, no lo sé, vengo este bus desde chiloé, tengo muy claro que no me daré cuenta cuando me tenga que levantar temprano y viajar en una micro en días de lluvia.

Mi predicción se adelantaba casi seis meses.
Y así fue.
Desde ese momento en que acabé de maldecir la etapa llamada adolescencia, el tiempo no ha terminado de correr sin cesar, pero más rápido que el de los demás.



También es una banalidad.
"Hayyy no quiero llegar a cuarto, tengo miedo, trágame tierra."

Es una mierda.
pero real.