Que será de quinta normal.?
Su pasto agrio y verde.
Su polen y sus alergias.
Sus rincones perdidos y trillados.
Yo descansando en la copa del alto árbol,
decido vivir acá-
La milo ríe y besa,
yo veo e imagino.
Desciendo del árbol y caigo justo sobre la mujer,
que riega mis raíces.
La envuelvo con mis hojas, mis plumas, mis letras, mis partituras ficticias,
mis sueños húmedos.
La elevo,
La dejo reposar,
Le beso como un violín lo hace conmigo.
El viento nos termina de mecer.
El viento nos transporta y eleva,
avisándole al Santiago visible desde esa altura,
el fin de este escrito,
de mi celibato obligado y el comienzo de una nueva demencia.
Art21.
Para Milo y Perfidox-
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